Промчался огненный войны круговорот,
Оставив тысячи разрушенных домов,
Миллионы обездоленных сирот,
Молодых калек и юных вдов.
И мне досталось по большому счёту.
В шесть лет я водночасье взрослым стал-
Отец мой, командир отдельной автороты
В боях жестоких без вести пропал.
Но сохранялась робкая надежда,
Что он не сгинул, что ещё живой,
Что нас найдёт, и будет, всё как прежде,
Ведь он умелый, сильный, молодой.
Он вдруг придёт, небритый и усталый,
И ночью к нам в окошко постучит,
Откроет дверь и скажет, как бывало:
«На то он и мальчишка. Пусть шалит».
Вера в чудо многим незнакома,
Но с этой верой жила моя мать.
Наломавшись в поликлинике и дома,
Она ложилась спать в холодную кровать.
Только мама чуда не дождалась,
Ну, а я внезапно как-то осознал:
Пусть надежд на чудо не осталось,
Но папа навсегда не пропадал.
Он живёт в моих воспоминаньях,
В генах и чертах моих детей.
И сумеет после длительных скитаний
С нами встретить свой столетний юбилей.